Она где‑то там живет, внутри меня. Снаружи ее нет, я не могу и не умею ее показывать. Я даже улыбаться не умею, я редко улыбаюсь, в основном, когда уже не остается сил плакать. Да, я мужчина и я плачу. Бывает сильно, бывает потихоньку.
У меня плохое зрение, но я не ношу очки, мне удается различать препятствия и опасные дорожные объекты, и я не хочу видеть весь мир вокруг, он параллельный, другой.
Я тут прочитал тут пост, что люди собираются идти пить чай, но я не смогу туда пойти, хотя очень хочу. Зачем там нужен больной человек, даже в благополучной Европе был случай, что колясочника не пустили на танцпол, а что же у нас? Я присутствием своим испорчу весь праздник людей.
Простите, я так бы хотел быть другим, но не могу. Не здесь. Не с вами.
−2
