На столе горбушка хлеба, чай без сахара. И вздорна в голове лишь мысль: — «Мне бы на кусок икры бы чёрной...» И графинчик запотевший, в коем беленькая манит, — э‑эх, мечтанья наши грешны. Жизнь, возможно, не обманет? Может, к утру иль вечору, может, просто, — никогда я с собой не буду в ссоре? Впрочем, это, — не беда...
+14
