«А у меня за окном идут машины. И я все время держу его закрытым, я отворачиваюсь от мира и медленно умираю.
Раньше я таким не был. Я и теперь все еще продолжаю верить, что я не такой.
Разве можно кого‑то любить, когда твое окно закрыто?»
Тоже затосковал, в общем. Аки поэт.
+24
