Воспаленное сознание

На странице: 24 48 96

Большая Тёрка / Мысли /

XYPMA

5 июля 2009 в 16:25

мысли вслух, бред, Воспаленное сознание

Слава богу...день рожденье только раз в году...парарарарарарара рам пам пам

з.ы. он приближается(

14 комментариев

XYPMA

2 мая 2009 в 22:34

...МОНСТРАЦИЯ 2009

бред, весна, ЩЩастье=), ЮмоРюГГа, Философия меня, такая разная я , солныФФко, мысли вслух, меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, монстрация

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636237.jpg,267,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636236.jpg,319,479

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636240.jpg,284,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636239.jpg,339,479

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636243.jpg,271,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636242.jpg,324,479

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636246.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636245.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636249.jpg,470,315,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636248.jpg,604,404

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636252.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636251.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636255.jpg,300,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636254.jpg,359,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636258.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636257.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636261.jpg,470,314,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636260.jpg,600,400

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636264.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636263.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636267.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636266.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636270.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636269.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636273.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636272.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636276.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636275.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636279.jpg,285,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636278.jpg,341,479

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636282.jpg,470,313,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636281.jpg,604,402

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636285.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636284.jpg,604,453

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636288.jpg,250,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636287.jpg,299,479

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636291.jpg,457,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636290.jpg,548,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18636/18636294.jpg,470,353,/data/images/imgs/2012/07/27/18636/18636293.jpg,604,453

Монстрация,на мой взгляд,прошла на УРА!

получили массу позитива с самого утра!!))

в 10 утра собрались «под Лениным»...

правда поначалу все боялись разворачивать плакаты из‑за угрозы быть забранными в отделение...

так как монстрация в этом году официально разрешена не была...

у некоторых людей плакаты отобрали,но в целом всё прошло мирно и позитивно)

а кто ещё был на МОНСТРАЦИИ?

105 комментариев

XYPMA

17 апреля 2009 в 02:01

Sandaleros: весна

бред, весна, мысли вслух, Воспаленное сознание

3 комментария

XYPMA

14 апреля 2009 в 16:04

Воспаленное сознание, меняЯ слышно?, мысли вслух, бред, весна, лень, Меня волнует

кто знает что за реклама у нас по городу висит, на которой написано БИТВА ЗА КУСОК КОЛБАСЫ...

просто интересно стало)

82 комментария

XYPMA

13 апреля 2009 в 13:28

...про меня

весна, смысл, мысли вслух, Воспаленное сознание, бред, Философия меня, такая разная я , Меня волнует

...собственное «я», блуждая в мире, который уже кажется не структурированным и надежным, а скорее неосязаемым, утратило четкие очертания, находясь на грани почти полного распада....
...Реальность теряет смысл...становится «ирреальностью»...бледным подобием собственного образа...
...Она — всего лишь пустота...

51 комментарий

XYPMA

8 апреля 2009 в 18:35

Георгий Иванов. Распад атома. Отрывок.

меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, мысли вслух, Философия меня, Я читаю

...Сердце перестает биться. Легкие отказываются дышать. Мука, похожая на восхищение. Все нереально, кроме нереального, все бессмысленно, кроме бессмыслицы. Человек одновременно слепнет и прозревает. Такая стройность и такая путаница. Часть, ставшая больше целого,- часть все, целое ничто. Догадка, что ясность и законченность мира — только отражение хаоса в мозгу тихого сумасшедшего. Догадка, что книги, искусство — все равно что описания подвигов и путешествий, предназначенные для тех, кто никогда никуда не поедет и никаких подвигов не совершит. Догадка, что огромная духовная жизнь разрастается и перегорает в атоме, человеке, внешне ничем не замечательном, но избранном, единственном, неповторимом. Догадка, что первый встречный на улице и есть этот единственный, избранный, неповторимый. Множество противоречивых догадок, как будто подтверждающих, на новый лад, вечную неосязаемую правду. Тайные мечты.
- Скажи, о чем ты мечтаешь тайком, и я тебе скажу, кто ты.
- Хорошо, я попытаюсь сказать, но расслышишь ли ты меня?
Все гладко замуровано, на поверхности жизни не пробьется ни одного пузырька. Атом, точка, глухонемой гений и под его ногами глубокий подпочвенный слой, суть жизни, каменный уголь перегнивших эпох. Мировой рекорд одиночества.- Так ответь, скажи, о чем ты мечтаешь тайком там, на самом дне твоего одиночества?...

3 комментария

XYPMA

4 апреля 2009 в 11:22

История одной хурмы)

весна, лень, мысли вслух, ЩЩастье=), кошмар, Воспаленное сознание, бред, меняЯ слышно?, Философия меня, такая разная я

история одной хурмы в картинках

Это я)))

alt

Это я в разрезе)))

alt

Это я зимой...снегом меня припорошило))

alt

Я в компании с себе подобными)

alt

вот таких детей я не люблю! а вообще дети милые)))

alt

И среди нас бывают мутанты)))

alt

Собаки тоже любят Хурму)))

alt

когда я умру вот что от меня останется...))

alt

З.Ы. ну с кем не бывает....

14 комментариев

XYPMA

1 апреля 2009 в 16:20

Ещё один праздник 1 апреля

ЩЩастье=), Искусство, весна, мысли вслух, меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, Меня волнует

alt

В 2009 году 1 апреля отмечается 200 лет со дня рождения выдающегося русского писателя Николая Васильевича Гоголя.

Весной 2007 года вышло постановление правительства РФ о праздновании 200-летия Гоголя и был создан Оргкомитет празднования, который возглавил министр культуры и массовых коммуникаций Александр Соколов.
Юбилей Гоголя включен также в список Памятных дат ЮНЕСКО на 2008–2009 годы.

Что‑то у нас этот праздник видимо не справляют)

4 комментария

XYPMA

31 марта 2009 в 20:57

...зря не люблю я Есенина...

меняЯ слышно?, мысли вслух, Искусство, Воспаленное сознание, Философия меня, Я читаю

Странно,но почему-то действительно никогда не любила стихи Есенина...

наверное школьная программа оставила не очень хорошее впечатление о нём как о поэте...

Сегодня с утра прочла его поэму

Черный человек

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Голова моя машет ушами,
Как крыльями птица.
Ей на шее ноги
Маячить больше невмочь.
Черный человек,
Черный, черный,
Черный человек
На кровать ко мне садится,
Черный человек
Спать не дает мне всю ночь.

Черный человек
Водит пальцем по мерзкой книге
И, гнусавя надо мной,
Как над усопшим монах,
Читает мне жизнь
Какого-то прохвоста и забулдыги,
Нагоняя на душу тоску и страх.
Черный человек
Черный, черный!

"Слушай, слушай, -
Бормочет он мне, -
В книге много прекраснейших
Мыслей и планов.
Этот человек
Проживал в стране
Самых отвратительных
Громил и шарлатанов.

В декабре в той стране
Снег до дьявола чист,
И метели заводят
Веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
Но самой высокой
И лучшей марки.

Был он изящен,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою.

Счастье, - говорил он, -
Есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
За несчастных всегда известны.
Это ничего,
Что много мук
Приносят изломанные
И лживые жесты.

В грозы, в бури,
В житейскую стынь,
При тяжелых утратах
И когда тебе грустно,
Казаться улыбчивым и простым -
Самое высшее в мире искусство".

"Черный человек!
Ты не смеешь этого!
Ты ведь не на службе
Живешь водолазовой.
Что мне до жизни
Скандального поэта.
Пожалуйста, другим
Читай и рассказывай".

Черный человек
Глядит на меня в упор.
И глаза покрываются
Голубой блевотой, -
Словно хочет сказать мне,
Что я жулик и вор,
Так бесстыдно и нагло
Обокравший кого-то.
. . . . . . . . . . . .

Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит
Над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь,
Осыпает мозги алкоголь.

Ночь морозная.
Тих покой перекрестка.
Я один у окошка,
Ни гостя, ни друга не жду.
Вся равнина покрыта
Сыпучей и мягкой известкой,
И деревья, как всадники,
Съехались в нашем саду.

Где-то плачет
Ночная зловещая птица.
Деревянные всадники
Сеют копытливый стук.
Вот опять этот черный
На кресло мое садится,
Приподняв свой цилиндр
И откинув небрежно сюртук.

"Слушай, слушай! -
Хрипит он, смотря мне в лицо,
Сам все ближе
И ближе клонится. -
Я не видел, чтоб кто-нибудь
Из подлецов
Так ненужно и глупо
Страдал бессонницей.

Ах, положим, ошибся!
Ведь нынче луна.
Что же нужно еще
Напоенному дремой мирику?
Может, с толстыми ляжками
Тайно придет "она",
И ты будешь читать
Свою дохлую томную лирику?

Ах, люблю я поэтов!
Забавный народ.
В них всегда нахожу я
Историю, сердцу знакомую, -
Как прыщавой курсистке
Длинноволосый урод
Говорит о мирах,
Половой истекая истомою.

Не знаю, не помню,
В одном селе,
Может, в Калуге,
А может, в Рязани,
Жил мальчик
В простой крестьянской семье,
Желтоволосый,
С голубыми глазами...

И вот стал он взрослым,
К тому ж поэт,
Хоть с небольшой,
Но ухватистой силою,
И какую-то женщину,
Сорока с лишним лет,
Называл скверной девочкой
И своею милою"

"Черный человек!
Ты прескверный гость.
Это слава давно
Про тебя разносится".
Я взбешен, разъярен,
И летит моя трость
Прямо к морде его,
В переносицу...
. . . . . . . . . . . . .

...Месяц умер,
Синеет в окошко рассвет.
Ах ты, ночь!
Что ты, ночь, наковеркала?
Я в цилиндре стою.
Никого со мной нет.
Я один...
И разбитое зеркало...

14 ноября 1925

Видимо окунусь с головой в его творчество...

17 комментариев

XYPMA

22 марта 2009 в 21:17

Олег Пащенко aka Cmart, или Флешовая загадка Рунета(с)

Воспаленное сознание, Философия меня, Меня волнует, меняЯ слышно?, Искусство

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628674.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628673.jpg,480,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628677.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628676.jpg,480,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628680.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628679.jpg,479,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628683.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628682.jpg,480,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628686.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628685.jpg,480,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628689.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628688.jpg,480,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628692.jpg,470,298,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628691.jpg,600,380

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628695.jpg,470,344,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628694.jpg,600,438

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628697.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18616/18616442.jpg,480,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628700.jpg,470,243,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628699.jpg,600,309

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628706.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628705.jpg,479,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628709.jpg,365,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628708.jpg,437,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628712.jpg,289,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628711.jpg,346,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628715.jpg,400,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628714.jpg,480,480

/data/illustrations/ills/2012/07/27/18628/18628718.jpg,289,400,/data/images/imgs/2012/07/27/18628/18628717.jpg,346,480

Олег Пащенко (Cmart) — очень своеобразный и мрачный дизайнер, мастер по созданию изображений во Flash, ведущий дизайнер Студии Артемия Лебедева, автор ресурса Conclave obscurum, призер Каннского фестиваля и один из моих любимых современных художников.

Рекомендую сходить на его сайт — это незабываемое впечатление. Меня его работы искренне восхищают)

Так же его работы можете посмотреть здесь

21 комментарий

XYPMA

20 марта 2009 в 03:59

бессонница...

бред, мысли вслух, ночь!, Воспаленное сознание, такая разная я

вот какого черта я опять не могу заснуть...

вставать в 8...

а я валяюсь и пялюсь в потолок...

3 комментария

XYPMA

19 марта 2009 в 10:37

бред, Ностальгия, мысли вслух, Воспаленное сознание, Философия меня, Я читаю, деццтво

Вспомнилось как в детстве читала журнал "Трамвай"...

Вот действительно было интересно...

такой психоделики не было нигде)))

нашла один из своих любимых рассказов оттуда))

Репетитор

Марина Москвина
alt
— Вы не представляете,— сказала Маргарита Лукьяновна моему папе,— какие у вашего сына низкие способности. Он до сих пор не запомнил таблицу умножения, и это мне плевок в душу, что он «ча-ща» пишет с буквой «я».
— Низкие способности,— сказал папа,— это не Андрюхина вина, а Андрюхина беда.
— Главное — старание, а не способности,— смягчилась Маргарита Лукьяновна.— И добросовестное отношение. Чтобы он света божьего не видел, понимаете? А то я его оставлю на второй год.
Всю дорогу домой папу одолевали чёрные мысли. А тут ещё во дворе стали чистить канализационные люки. Из аварийной машины вышел шофёр и, как бы обращаясь к детям планеты, сказал:
— Если хотите здесь работать, плохо учитесь. ВСЕ двоечниками были! — и показал на бригаду в люке.
— Любой ценой,— сурово сказал лапа,— ты должен из двоечника выйти в удовлетвористы. Тут надо так,— сказал он,— ставить себе задачу, чтобы пупок трещал. А то время — фьють! Смотришь — сил нет, а там и умирать пора.
И он стал разучивать со мной таблицу умножения.
— Шестью шесть! Девятью четыре! Пятью пять!.. Ух! — погрозил он нашей безмятежно спящей таксе Киту.— Лентяй! Бородавки только растит, ничего не делает. Трижды три! Дважды два!.. Люся! — закричал он маме.— Люся!!! Я не могу решать эти примеры. Я не могу их ни решить, ни запомнить! Чудовищное что-то! Кому это надо?! Только звездочётам!
— Может быть, возьмём репетитора? — спрашивает мама. Тут я закричал:
— Ни за что!
— Держись, Андрюха,— сказал папа.— Надо быть философом и бодро воспринимать всякое событие. Я предлагаю взять репетитором мясника или кассиршу нашего продовольственного магазина.
— Но это только по математике, Михаил,— возразила мама,— а по русскому? Как мы одолеем «ча-ща»?
— Ты права,— согласился папа.— Тут нужен широко образованный человек.
Решили посоветоваться с Маргаритой Лукьяиовной.
— Есть у меня на примете,— сказала Маргарита Лукьяновна,— один, Владимир Иосифович. ГРАМОТНЫЙ педагог, у него все двоечники по струнке ходят.

много интересных букаф

Разные люди пахнут по-разному. Кто-то морковкой пахнет, другой помидорчиком, третий черепашкой. Владимир Иосифович не пах ничем.
Вечно он ходил озабоченный, и у него никогда не бывало блаженного выражения лица. К тому же он сильно пёкся о своём здоровье. Каждое утро пять минут он лежал в ледяной ванне, и когда меня привели к нему под конвоем, Владимир Иосифович протянул мне свою ледяную руку помощи.
— Сколько ног у трёх кошек? — спросил он у меня с порога.
— Десять! — сказал я, помня завет Маргариты Лукьяновны: «Ответ пауза не украшает».
— Маловато,— уныло произнёс Владимир Иосифович.
— Одиннадцать,— предположил я.
Вид у Владимира Иосифовича стал такой озабоченный, что, если б его сейчас кто-нибудь проглотил, он бы этого даже не заметил.
— Прошу вас пить чай,— сказал он.
На кухне в целлофановом пакете он хранил приправу, там перец, аджика, разные сухие травки,— такая жёлто-оранжевая смесь. Он щедро ею посыпал бутерброды — мне и маме.
— Мальчик запущенный, но не пропащий,— сказал Владимир Иосифович,— Надо им заняться всерьёз, пока он мягкий, как воск. Потом затвердеет, и будет поздно.

Мама с благодарностью пожала ему руку — так, что он присел. Приятно всё-таки, что твой единственный сын в свои неполные десять лет НЕ ЗАТВЕРДЕЛ.
— Кем хочешь быть? — спросил Владимир Иосифович, сохраняя паучью серьёзность.
Я не ответил. Не стал ему говорить, что я бы не хотел быть ни камнем, ни дубом, ни небом, ни снегом, ни воробьём, ни козлом, ни Маргаритой Лукьяновной, ни Владимиром Иосифовичем. Только собой! Хотя я не понимаю, ПОЧЕМУ я такой, какой я?
— Андрей,— говорил мне Владимир Иосифович,— я человек прямолинейный, как пишется «ча-ща»? И сколько будет шесть умножить на восемь? Ты должен ПОЛЮБИТЬ эти слова: «гнать», «терпеть», «ненавидеть», «зависеть». Только тогда ты научишься ВЕРНО ИЗМЕНЯТЬ их по лицам и числам!..
А я отвечал:
— Давайте посвистим. Вы можете свистеть космическим свистом? Как будто не вы, а кто-то свистит вам из космоса?
— Андрей, Андрей,— звал меня Владимир Иосифович,— у тебя с каллиграфией не всё в порядке. Все буквы вкривь и вкось...
А я отвечал:
— Старина Билл, когда ты ешь печенье, у тебя совсем исчезает шея, особенно сзади.
— Я буду фиксировать все твои минусы поведения,— говорил Владимир Иосифович.— А станешь делать успехи, я награжу тебя памятным подарком.
А я отвечал:
— У меня песни хорошо идут. Какая-то мелодия нагрянет, и слова сыпятся, как горох. Слушайте мою песню, Владимир Иосифович. «Шмако-зявки»...

Шмакозявки удалые!
Шмякозявки полевые!
Шмакозявки, ройте норки
Шмакозявки, жуйте корки!..

Хотите ещё? Мне это нетрудно...
— Ой, не надо! — говорил Владимир Иосифович.
— А можно, я уйду сегодня пораньше?
— У тебя что, очень важное дело?
— Да.
— Какое?
— Пока ещё не знаю.
— У меня такое чувство,— говорил Владимир Иосифович,— как будто я тащу из болота бегемота. Это уму непостижимо,— говорил он,— что существуют люди, которым неинтересно правописание безударных гласных!..
А у меня зуб начал сильно расти! То там был признак застоя. А теперь он стал сильно расти! И я прямо чувствую, как у меня волосы на голове растут! Почему человек всё время должен быть в брюках или стоять на двух ногах?!!
— Ты весь ушёл в себя,— тряс меня за плечо Владимир Иосифович.— Сам процесс вычисления стал для тебя тайной. Проверь, как ты написал слово «тётя»!
— «Цёца»...
— Ты очень невнимательный!— говорил Владимир Иосифович.
А сам даже не заметил, что у него прямо перед окном вбили в землю щит «Уязвимые места танка». Там был изображён танк в разрезе и натуральную величину и стрелочками указаны его слабые места.
Мы сидели у раскрытого окна, и я спросил:
— Отгадайте, что у вас нового?
— Где?
— Во дворе.
— Ничего,— ответил Владимир Иосифович.
И мы, как обычно, отправились на кухню поесть бутербродов с приправой.
Это были редкие минуты, когда мы полностью понимали друг друга. Только за едой я не засыпал, когда его видел. А он не предлагал мне пересмотреть всю мою жизнь, для того чтобы выучить таблицу умножения.
Мы молча жевали приправу, принюхиваясь к южным травам, тоскуя о море, и, как говорится, «всеми фибрами своего чемодана» оба ощущали, как хорошо иной раз полодырничать.
Вдруг я заметил, что наша приправа уже не оранжевая, а серая, и поделился с Владимиром Иосифовичем своим наблюдением.
— Видно, она отсырела,— сказал он и высыпал её на стол посушить.
А она как пошла расползаться!
Он ее — в кучку, в кучку! А она — вж-ж-ж — во все стороны.
Я кричу:
— Владимир Иосифович, у вас есть микроскоп?
Он говорит:
— Нету.
— Как это в доме,— кричу я ему,— не иметь микроскопа?
— Зачем он мне? — спрашивает.
Вместо ответа я вынул из кармана лупу — у меня ключи от квартиры и от почтового ящика прикреплены к лупе — и взглянул на приправу.
Это была кишащая масса каких-то невиданных прозрачных существ. Причём у каждого пара клешней, шесть пар ног — волосатых! — и усы!!!
— Мамочки родные...— сказал Владимир Иосифович.— Мамочки мои родные!..
С ним просто ужас что творилось. Жизнь микромира поразила его в самое сердце. Он стоял, вытаращив глаза с белыми ресницами, растерянный, как танк в разрезе...
— Андрей! — сказал он, когда я пришёл к нему в следующий раз. Он лежал на полу, такой задумчивый, в одних трусах.— Что ты мне посоветуешь вначале купить — микроскоп или телескоп?..
Он разучил мою последнюю песню «Стучат пружины за окном, чаёк попахивает салом» и распевал её с утра пораньше, устроившись на подоконнике и свесив ноги во двор.
Когда я уходил, он говорил мне:
— В другой раз не опаздывай, Андрюха! Если я уж жду тебя, так уж жду!!!
А как-то однажды он вдруг помрачнел и спросил:
— Андрей, мы не умрём?
— Нет,— ответил я,— никогда.
Больше я его не видел. Он оставил наши места. Случилось это так.
Рано утром я забежал к нему перед школой, звонил-звонил — не открывает. А соседка выглянула и говорит:
— Нет его, не звони. Ушёл наш Иосич. — Как ушёл? — спрашиваю.
— Босиком. И с котомкой.
— Куда?
— По Руси.
Дул настоящий такой весенний ветер. Я бегом в школу. А там на доске прикноплен плакат: «Граждане! В вашем классе учится удивительный мальчик. Он «ча-ща» пишет с буквой «я». Другого такого замечательного в целом мире не найти! Давайте все брать с него пример!» И подпись: «В. И. Лепин».
В тот день я выучил всю таблицу умножения. До позднего вечера я, как зверь, умножал и делил многозначные числа. Я целую тетрадь исписал словами: «час», «чаща», «площадь», «щастье»!..
Я получил все-все тройки и с блеском перешёл в четвёртый класс.
— Только не надо меня поздравлять,— говорил я своим.— Не надо, не надо, подумаешь, какое дело...
Но они поздравляли, обнимались, плакали и смеялись, пели и дарили подарки. Жалко, Владимир Иосифович не видел меня в этот торжественный момент.
А что я мог дать ему, кроме того, чтобы позвать в дали?

6 комментариев

XYPMA

17 марта 2009 в 03:25

три песни...

весна, мысли вслух, ночь!, Воспаленное сознание, бред, такая разная я , музыка‑жизнь

Три песни моего настроения...

три песни,которые ломают...

три песни,которые грузят...

три песни,которые уводят из этого мира...

три песни Сергея Бабкина...

С.Бабкин - Кома

...Подключен...к аппаратуре...
Трубка изо рта, но...не водолаз...нет...
Увлеченно...о чем то думать...
Не сейчас...
Черно белый...
Белый в черном...
Черный в белом коридоре в форме глаза...
Может вспомнит...
Если выйдет...
В этих комнатах так мало...

Кома мама...
Кома мама...
Кома молоко...

...Послезавтра
после-после...
Кто то в осень...
А кто и вовсе...
постепенно все привыкают к ровной полосе...
Запах правды...с адреналином...
Вперемежку...
хлорка тоже...
наша кожа...
похоже слишком долго ждем...
а говорим так мало...

Кома мама...
Кома мама...
Кома молоко...

...Кто то помнит...
Кто то верит...
Эта знает все...
Но никому не скажет...
Время лечит...
Да, жизнь покажет...
Но если бы он даже знал где ему было лучше...
Что меняет...
Серой пленкой...Как ребенка...
Хоронила, хроника из мед.архива...
Два абзаца в некрологе слишком много...
Год рожденья...род занятий...
Дата, подпись,год...когда сломала...

Кома мама...
Кома мама...
Кома молоко...

С.Бабкин - Шизофрения

Постоянно живущий в спектакле...
В окружении ткани и дерева...
Железных конструкций и от них никуда не деться...
Заполняя огромные паузы...
Всеми средствами выражения...
Оголенные нервы...и не во что переодеться...
Зеркало сцены бетонные стены...
Реплики как приказы...
Грим на лице – проказа...

Все честно...
Но тесно...
Так тесно...
Но честно...

Шизофрения не я, отныне, а ты заведуешь мной...
Шизофрения не я, отныне, а ты заведуешь мной...

Оставшиеся там...
За четвертой стеной...
Продолжая играть свою роль...
Придаваясь сомнениям...
Перепады давления...
Тормоза отказали...
Заклинило руль...
На пальцах кожа с губ...
На губах из пальца кровь...

Все честно...
Но тесно...
Так тесно...
Но честно...

Шизофрения не я, отныне, а ты заведуешь мной...

С.Бабкин - УмерОТварения

Голова не болит...
Невродикулит спит...
Спит...спинной мозг отдыхает...
Не ноет...Не скулит...
Не причёсан и не брит...
Рот с облегчением вздыхает...
Тяжело...тяжелокти...держи локти...
Уведут...
Спины мокнут...
Губы сохнут...
Люди дохнут...
Черви жрут...

Кости в пыль...сказка-быль...
Перебинтовинозы,метоморфоЗабыл зачем жил,
Держал позу,зубы в мел,не имел смелости...
Мямлил,лил,проливал,пил,стирал...
Всё терпел...далеко не на балконе балконеи...
Копыта вязнут в бетоне...
Тени ниже пояса ближе...
К северному полюсу...
Заплетается коса...
Сыра роса...

На полу пол дня не отнял...
Обвинить не в чем чемпион...
Ради чего боролся он...
Теперь не чувствует тела...нет чувств...
Осталось только тело и оно ложь...
все умирают в муках ты не исключение....
и ты умрёшь...
если верить науке...
Душа четыре грамма весит...висит...
Повитает пол дня в храме...
И улетит....
Через оконную раму...

а если их подряд слушать...

XYPMA

14 марта 2009 в 19:04

Даниил Хармс. ВЛАСТЬ

меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, мысли вслух, бред, Философия меня, Я читаю, Меня волнует

Фаол сказал: "Мы грешим и творим добро вслепую. Один стряпчий ехал на велосипеде и вдруг, доехав до Казанского Собора, исчез. Знает ли он, что дано было сотворить ему: добро или зло? Или такой случай: один артист купил себе шубу и якобы сотворил добро той старушке, которая, нуждаясь, продавала эту
шубу, но зато другой старушке, а именно своей матери, которая жила у артиста и обыкновенно спала в прихожей, где артист вешал свою новую шубу, он сотворил по всей видимости зло, ибо от новой шубы столь невыносимо пахло каким-то формалином и нафталином, что старушка, мать того артиста, однажды не смогла проснуться и умерла. Или еще так: один графолог надрызгался водкой и натворил такое, что тут, пожалуй, и сам полковник Дибич не разобрал бы, что хорошо, а что плохо. Грех от добра отличить очень трудно".
Мышин, задумавшись над словами Фаола,упал со стула.
- Хо-хо, - сказал он, лежа на полу, - че-че.
Фаол продолжал: "Возьмем любовь. Будто хорошо, а будто и плохо.

...продолжение...

С одной стороны, сказано: возлюби, а, с другой стороны, сказано: не балуй. Может, лучше вовсе не возлюбить? А сказано: возлюби. А возлюбишь - набалуешь. Что делать? Может возлюбить, да не так? Тогда зачем же у всех народов одним и тем же словом изображается возлюбить и так и не так? Вот один артист любил свою мать и одну молоденькую полненькую девицу. И любил он их разными способами. И отдавал девице большую часть своего заработка. Мать частенько голодала, а девица пила и ела за троих. Мать артиста жила в прихожей на полу, а девица имела в своем распоряжении две хорошие комнаты. У девицы было четыре пальто, а у матери одно. И вот артист взял у своей матери это одно пальто и перешил из него девице юбку. Наконец, с девицей артист баловался, а со своей матерью - не баловался и любил ее чистой любовью. Но смерти матери артист побаивался, а смерти девицы - артист не побаивался. И когда умерла мать, артист плакал, а когда девица вывалилась из окна и тоже умерла, артист не плакал и завел себе другую девицу. Выходит, что мать ценится, как уники, вроде редкой марки, которую нельзя заменить другой".
- Шо-шо, - сказал Мышин, лежа на полу. - Хо-хо.
Фаол продолжал:
"И это называется чистая любовь! Добро ли такая любовь? А если нет, то как же
возлюбить? Одна мать любила своего ребенка. Этому ребенку было два с половиной года. Мать носила его в сад и сажала на песочек. Туда же приносили детей и другие матери. Иногда на песочке накапливалось до сорока маленьких детей. И вот однажды в этот сад ворвалась бешеная собака, кинулась прямо к детям и начала их кусать. Матери с воплями кинулись к своим детям, в том числе и наша мать. Она, жертвуя собой, подскочила к собаке и вырвала у нее из пасти, как ей казалось, своего ребенка. Но, вырвав ребенка, она увидела, что это не ее ребенок, и мать кинула его обратно собаке, чтобы схватить и спасти от смерти лежащего тут же рядом своего ребенка. Кто ответит мне: согрешила ли она или сотворила добро?"
- Сю-сю, - сказал Мышин, ворочаясь на полу.
Фаол продолжал:"Грешит ли камень? Грешит ли дерево? Грешит ли зверь? Или грешит только один человек?"
- Млям-млям, - сказал Мышин, прислушиваясь к словам Фаола, - шуп-шуп.
Фаол продолжал: "Если грешит только один человек, то значит, все грехи мира находятся в самом человеке. Грех не входит в человека, а только выходитиз него. Подобно пище: человек съедает хорошее, а выбрасывает из себя нехорошее. В мире нет ничего нехорошего, только то, что прошло сквозь человека, может
стать нехорошим".
- Умняф, - сказал Мышин, стараясь приподняться с пола.
Фаол продолжал: "Вот я говорил о любви, я говорил о тех состояниях наших, которые называются одним словом "любовь". Ошибка ли это языка, или все эти состояния едины? Любовь матери к ребенку, любовь сына к матери и любовь мужчины к женщине - быть может, это все одна любовь?"
- Определенно, - сказал Мышин, кивая головой.
Фаол сказал: "Да, я думаю, что сущность любви не меняется от того, кто кого любит. Каждому человеку отпущена известная величина любви. И каждый человек ищет, куда бы ее приложить, не скидывая своих фюзеляжек. Раскрытие тайн перестановок и мелких свойств нашей души, подобной мешку опилок..."
- Хвать! - крикнул Мышин, вскакивая с пола. - Сгинь!
И Фаол рассыпался, как плохой сахар.
1940

6 комментариев

XYPMA

6 марта 2009 в 18:50

меняЯ слышно?, кошмар, мысли вслух, бред, Воспаленное сознание, Меня волнует

И если тебе неловко...
Смотреть на мои мученья...
Позволь хотя бы веревку...
Использовать по назначенью....

...а вам когда‑нибудь приходилось испытывать не очень хорошие чувства,зная что кто‑то из‑за вас страдает?

5 комментариев

XYPMA

5 марта 2009 в 00:59

весна, мысли вслух, Воспаленное сознание, бред, такая разная я , ночь!

...правильные слова...под правильное настроение...Дельфин вообще пишет правильно...мне так кажется...эта песня одна из любимых...

Дельфин — Июнь

Знаешь...я тоже устал...и тоже сбился с пути...
Я тоже всё потерял...не успев ничего найти...
И в крошечном сердце моём...давно поселился страх...
Если бы он был огнём...то я бы рассыпался в прах...

Бессмысленность прожитых дней...безрадостность сделанных дел...
Казалось, что я сильней...и что далеко предел...
Я тоже чертил черту...пытаясь шагнуть за край...
Но, знаешь...я не могу...когда в глаза мои смотрит Май.

Всё, может быть, без меня.
Мой май — боль моя.

Знаешь...я верил словам...я верил в их силу и страсть...
Они рвали меня пополам...и не давали упасть...
Только слова как дым...тающий высоко...
А тем, кто их говорил...в общем‑то всё равно...

Знаешь...я верил себе...пытаясь найти покой...
Как будто бы обо мне...заботился кто‑то другой...
Но всё приходило к нулю...и я начинал себе врать...
Лишь те, кого я люблю...могли меня удержать...

5 комментариев

XYPMA

3 марта 2009 в 22:24

мысли вслух, бред, смысл, меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, Философия меня, такая разная я

Они‑то думали, что я такой же как все — человек, а я их обманул...

11 комментариев

XYPMA

1 марта 2009 в 10:42

...Когда уже поздно...

меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, бред, смысл, мысли вслух, невезУха, Возможно, Философия меня, такая разная я , Меня волнует

Ну почему мы всегда жалеем только о том,что уже потеряли???...

А когда это было мы не ценили...

Не ценили,а теперь жалеем...

Жалеем когда уже поздно...

Замкнутый круг...без конца и начала...

18 комментариев

XYPMA

26 февраля 2009 в 23:29

..зорко одно лишь сердце...самое главное глазами не увидишь...

Ностальгия, смысл, мысли вслух, Возможно, ЩЩастье=), меняЯ слышно?, Воспаленное сознание, Философия меня, Я читаю, Меня волнует

Люди выращивают в одном саду пять тысяч роз...
И не находят того,чего ищут....
А ведь то,чего они ищут,можно найти в одной‑единственной розе,в глотке воды...
Но глаза слепы....
Искать надо сердцем....

___________________________________

начиталась Маленького принца...

2 комментария

XYPMA

16 февраля 2009 в 00:24

...просто сказать прощай...

Воспаленное сознание, мысли вслух, бред, Философия меня, такая разная я

Эта песня сводит меня с ума...не знаю...просто нравится...

2 комментария

XYPMA

7 февраля 2009 в 00:34

Каждый сходит с ума по-своему...

бред, смысл, мысли вслух, Воспаленное сознание, Меня волнует

Анимационный фильм «Ковчег» (Ark) Гжегорза Йонкайтиса (Grzegorz Jonkajtyz) был номинирован на «Золотую пальмовую ветвь» кинофестиваля в Каннах, а также получил «Награду за достижения» на фестивале Art Electronica 2007 и «Лучший фильм» на фестивале компьютерной анимации SIGGRAPH 2007. После того, как неизвестный вирус уничтожил большую часть человечества, оставшиеся в живых пытаются спастись на огромных кораблях. Выжившие отправляются на поиски необитаемых земель.