Обсуждают в коллекции

Фильм «Фонтан» 81


Тёрка в тагах


Друзья

Его(35) Общие(0) Хотят дружить(0)


  • Adisseya

  • Aleksa-T

  • Annysha

  • Averenok

  • barirrra

  • Bozhenka

Ещё →

Враги

Его(0) Общие(0) Обиженные(6)


  • EvilRabbit

  • GreenStyle

  • LLIacTuk

  • Starter

  • VeryBadboy

  • zlodie

На странице: 24 48 96

Большая Тёрка / Мысли /

Личная лента

фото

19alex56

Портрет жителя

Над крышами города...

без кофе, было б смешно

Светает, снова светает,
над лесом крадётся заря:
снег пушистый опять заметает
следы вновь мои без Тебя.

Над крышами города ветер
газеты гоняет с утра,
февральский мой день нынче светел,
но только опять без Тебя.

Проулки, дворы, подворотни
пройду я, надежду храня:
осталось шагов с полусотни,
но внове опять без Тебя.

Подъезда знакомые двери
с хрипотцей откроют проём:
хотел бы с надеждой поверить,
что входим в подъезд мы вдвоём.

На каждой площадке знакома
картина до боли в груди, -
на крыше соседнего дома
тоску Ты мою рассуди.

Светает, снова светает,
над лесом крадётся заря:
ну, что же мне очень мешает
шаг сделать вперёд без Тебя?..

Капля

было б смешно

Лишь капля лимонного сока

разбавит туман.

Коктейль, — и я снова до срока

божественно пьян.

Две капли текилы в тумане :

три кубика льда.

Огонь в затемнённом стакане, -

на пальцах вода.

Тапёр истеричный и гордый

рвет нервные сны.

Серп жёлтой трубы, очень твёрдый:

пик фазы луны.

Стекло, обнимаю губами

загадочный взгляд.

Туман, осторожное пламя,

две искорки, яд.

О, чёрное море забвенья:

свинцовый песок.

Я пьян только это мгновенье, -

один лишь глоток.

Один острый запах соблазна

и отблеск стыда.

И вновь всё вполне безобразно,

и вновь — пустота...

Хотел бы в ритме вальса я...

было б смешно

Хотел бы в ритме вальса я
Вас закружить, душа — девица,
мы не встречались никогда:
а может, образ мне Ваш снится?

Увидев экую красу,
моё дыханье прервалось, -
и я стою, ответа жду:
а глаз мой как‑то «наискось.»

Он ловит жадно недоступны
крутые формы у бедра.
Я знаю: мысли, что преступны, -
знакомы Вам, моя беда.

Смотрю на Вас, и сердце бьётся,
в груди моей давно пожар:
я вижу локон тот, что вьётся
вкруг шейки Вашей. Это дар.

Но, жаль, — не мой,
и в этом дело.
Душа‑девица, я в беде:
не скрою, так хотел я тело:
пойду, повешусь на гвозде!..

Слово о Городе

без кофе

Ни дня без чашки «Амбассадора»
возможно, вытерпеть б не мог:
он маета — и суть раздора,
но лечит душу мне, как «смог.»

Что по‑над городом стелится,
но не всегда, а иногда,
и закрывает мне столицы
её стеклянные глаза.

Когда‑нибудь, не в этой жизни,
сюда вернувшийся без дел,
хотел бы я увидеть призмы:
стеклобетонный «новодел.»

Но только б в центре их не видеть,
а по окраинам им — место:
мне никого бы не обидеть, -
хотел бы я признаться честно...

От рифм моих остался слог...

безумная реклама

От рифм моих остался слог,
и в этом слоге две лишь буквы,
но те, что вымолвить не мог:
как будто пью коктейль из клюквы.

Ах, эти Дамы! Только вамп
на сайте этом не хватает:
скучать приходится без ламп
софитов, что Вас обжигают.

Знакомых нету среди Вас,
надежды тоже, между прочим:
но всё равно, — от Ваших глаз
не скрыться даже среди ночи.

Дарите Вы свои улыбки,
и будем Вас мы обожать:
хотя и встречи с Вами зыбки, -
мы этой встречи будем ждать!..

И сигареты Вашей дымка...

без кофе

Очаровательные глазки...
Вы так безмерно хороши.
Пришли Вы к нам, видать из сказки, -
за поклонением Души.

Когда б не эта сигарета,
что портит фон любимый Ваш,
искал бы я у Вас ответа:
как мне попасть на Вернисаж?

Такая дивная улыбка
принадлежит лишь только Вам,
и сигареты Вашей дымка
так не идёт к иным глазам.

Ну, что же делать мне, Мадам?
Я не готов Вас полюбить:
ведь сигареты, как «Агдам,» -
здоровью будут так вредить...

было б смешно

Вы меня попросили,

и я написал,

а теперь запретили:

убегу на вокзал.

Брошусь, верно, под поезд, -

пусть визжат тормоза.

Это верно, не новость:

так бывает всегда...

4 комментария

Я стар и дряхл, не лаконичен...

было б смешно

Я стар и дряхл, не лаконичен,
люблю я терпкое вино:
мой стих до боли не приличен?
Но я не лазал к Вам давно.

В окно давно мне не забраться,
и под балконом, — не стоять:
уж лучше строчкой попытаться
любовь мне в старости отдать.

Кому, зачем? О том не знаю,
люблю я всех. Вот в чём беда.
И поневоле разрешаю
смеяться просто. Мы друзья.

Не то, чтоб было по несчастью,
но просто так. Чтобы без скуки
иметь бы повод для участья
в судьбине Вашей без науки...

4 комментария

Ах, Ваше странное жабо...

безумная реклама

Ах, Ваше странное жабо
так мило грудь Вашу скрывает:
пытался взглядом вникнуть, но
оно увы, — глазам мешает

Увидеть то, что так естеством
всегда, признаться, отдаёт:
а где ж найти мне это средство,
что к Вашей груди приведёт?

Её б ласкал с утра до ночи,
и массажировал, как мог;
Вы не пугайтесь: до полночи,
я человек — не осьминог.

Не буду я ни с позволенья,
ни просто так срывать жабо:
я очень занят. В неведеньи
со мною, Друг мой, Вы давно...

Она была, как Афродита...

Альбом

Она была, как Афродита.
Да не богиня, — Божество.
Улыбкой солнечной обвито
её счастливое лицо.

В глазах её и лёд и пламень,
ланиты томные в любви:
нашла коса моя на камень, -
я потерялся. Не суди

Меня ни смехом, ни в обиду,
Душа — девица: не спеши.
Я, может быть, терял из виду
уста, что дивно хороши...

А гибкий стан, а эти ручки,
и ножек смелая лоза?
Не доживу я до получки:
увы, наверно, — не Судьба!..

Чтоб розы белые дарить,
где б взять поэту кучу «маней?»
Я лучше стих Вам посвятить
решил сегодня на диване...

1 комментарий

О морозе

без кофе

Тишина в подъезде, дома,
тишина вокруг двора;
на берёзовых на ветках
вновь морозная игра.

За окном прилично — сорок,
а на градуснике — ноль:
он с ума сошёл, как ворог
вновь стремящийся пароль

Повыспрашивать, наверно,
в пробегающей толпе?
Сорок, сорок — это скверно:
так уж было в декабре.

И весной пока не пахнет,
ледяная горотьба:
дым из труб морозно чахнет, -
вниз стремится. Вот беда.

Я бегу и в ус не дую:
вдруг отвалится ещё,
а навстречу ветродую
подставляю я плечо.

Пляшут люди в остановке,
и автобусов всё нет;
у мороза есть обновки, -
их снимает он в обед...

Я пить не буду...

было б смешно

Толпе, возможно, на потребу
мои ты чувства отдала:
я ждал тебя обычно, в среду,
а ты сегодня лишь пришла.

И то, — в письме, в котором лично
твоею собственной рукою,
строка смеялась неприлично, -
дружа не явно с головою.

Писала мне, что ты устала
от наших встреч не частых, и
любить меня не перестала,
но потеряла все ключи.

И от души, да и от сердца,
и мне лишь то оставила,
что пьют обычно вместе с перцем, -
минуя жизни правила.

Я пить не буду, — не дождаться:
к чему терять свой внешний вид?
Свободой буду наслаждаться.
Ну, а любовь — пускай поспит!..

4 комментария

На лестничной площадке

безумная реклама

На лестничной площадке
сидели два хмыря,
и оба были в тапках
в начале февраля.

Видать, супруги выгнали
обоих бедолаг:
быть может, мало выпили?
Им вслед не говорят.

Стучали зубы об зубы
и плечики тряслись, -
наверное, им отзывы
о них не удались.

Им лестные хотелось бы
услышать там слова:
на лестничной на клеточке
сидели два хмыря...

Ты погоди меня спасать...

без кофе

Ты погоди меня спасать,
ещё не всё рассказано:
я не готов иным вновь стать, -
как было мне указано.

Пускай небрит, пускай забыт:
кому какая разница?
Не раздвигай окна софит, -
там солнце с утра дразнится.

На крыше там его осколки,
и голубей там колготня:
ты посмотри на эту чёлку, -
за нею лысина видна.

Мне плешь проела суета,
забыл давно о наслажденьи:
осталась только маета
в смешном моём стихосложеньи...

Из строк моих...

было б смешно

Из строк моих давно роман
уже сложить бы можно,
но я в душе частенько пьян:
веду себя я невозможно.

А наяву работы ритм
не позволяет эти строки
в роман вписать, как алгоритм, -
к мечтам ведущий на востоке.

Я не умел слогать ни танки,
ни хокку: это не дано.
Я тему брал на полустанке, -
из электрички. Всё равно

Чего‑то, может, получалось,
а в остальном — белиберда:
со мной частенько детство мчалось
в строфе, неведомо куда.

Из смеха детского, наверно,
черпал любовные черты,
и не мечтал забросить скверны
на полку я свои стихи.

Ты прав, Читатель, это можно
романом было бы назвать:
читай, сквозь силу — осторожно,
да критикуй, едрёна мать!..

Ода дивану

без кофе

На не разобранном диване
следы отчаянной борьбы:
сосед здесь был мой, дядя Ваня, -
его оставлены следы.

Гонял девиц он по дивану,
и ножку враз его подмял:
но материть его не стану, -
спущу, наверное, в подвал.

О, бедный, бедный мой диван!
Ты дам не мало перевидел,
тебя латал я, как болван, -
но вот такого не предвидел.

Эх, холостяцкая ты доля,
в ней приключений очень много:
иной назвал бы это — воля,
другой же просто от порога

Бежал бы так, что только пятки
сверкали вслед, и никогда
не звал девиц плясать вприсядку,
на том диване. Вот беда

С моим случилась этим другом,
скрипел примерно сотню лет:
не ожидал он ни подругу,
и не веселья в тот обед...

Дружок, ты сильно не печалься,
тебе я ногу починю.
Давай‑ка к «теме» подключайся,
и разгони ты скорбь мою...

На лыжне

без кофе

За поворотом есть барак,
лесные кручи,
а над бараком реет флаг, -
он самый лучший.

В овраге белом крутизна
на белом спуске,
и за оврагом тишина:
здесь захолустье.

Лыжня виляет вкруг горы,
и это внове:
летят белёсые пары, -
из носа, что ли?

Я, словно конь лечу,
но без уздечки:
я к вам попасть спешу
о, человечки!..

Дружил бы и я с головой...

было б смешно, без кофе

Настроение очень уж странное,
и сегодня, как ровно два дня:
я смотрю в эти губы жеманные, -
что ласкают, тревожа меня.

Непросто вот взять да и выбросить
знакомство сие, как всегда,
и просится сердце всё выспросить:
зачем же пришли Вы сюда?

Минутную слабость почувствовав,
мне рот закрывали рукой, -
и клялись мне в верности, чувствуя,
что может вот так же иной

На этом же самом он поприще,
даруя цветы, шоколад:
добиться чего‑нибудь большего, -
минуя любовный расклад.

И что же с того мне, жеманная,
пусть Вас и ласкает иной:
была бы проблема желанною, -
дружил бы и я с головой...

В "Beau Manoir..."

без кофе

Её любил в такси «Рено»
на заднем кожаном сиденье:
бог мой, как было то давно
и, помню, было удивленье.

Покинув номер в «Beau Manoir,»
зашли мы в церковь у Мадлен;
потом вернулись в будуар,
и развлекались возле стен.

Париж, Париж, ты очень странный:
любвеобильный, как всегда;
любить тебя не перестану,
пока живу я, — никогда.

Твои дома, аллеи, парки
запечатлел я навсегда:
у Триумфальной брошу арки
монетку в рубль. И тогда

Вернусь сюда, наверно, скоро,
и позвоню я той Мадлен:
не разлучит нас с нею ссора.
Париж, Париж, ты — сладкий плен...

Над звонкою гитарой...

без кофе

Над звонкою гитарой
блуждает вольная рука,
струна терзает слух мне старой
той Вашей песней, что легка

Из уст накрашенных стремится,
тревожит душу и томит,
и подневольною девицей
прижаться к телу всё спешит.

Лепечут губы сладострастно,
горит ночник над головой, -
и только мне совсем неясно,
что будет завтра. Я немой

Внимаю этому мгновенью,
и наяву я, как во сне;
я так доволен Вашим пеньем:
- «Иди, мой Друг, иди ко мне!..»

За что же так?..

было б смешно

Случайно ль, нет? Я вечерком
понурив голову, к Вам «плёлся,»
а Вы, грозя мне молотком,
шипели злобно: — «Чо, приплёлся?»

Я поддержать хотел лишь Вас,
улыбку радостну увидеть.
И получил опять в анфас, -
и буду сладко ненавидеть.

Не мазохист я, нет, мой Друг.
Хотел я просто в воскресенье
Вас пригласить, но без подруг, -
на свой несчастный День варенья.

И наяву я в предвкушенье,
одною Вами занят был,
но получил «отдохновенье»
я молотком, что было сил.

Нелепый фарс, безумный вечер,
вдруг получился без вранья.
Я верил Вам, я был беспечен:
за что же так, увы, меня?..

Краткость

было б смешно

Краткость, говорят, сестра таланта.
А если он отсутствует совсем?
А если он лежит на дне серванта,
и не приметен вообщем‑то никем?

Кратких мыслей не приемлет Муза:
стоит ли ей связываться с Вами?
Лучше бить шары и прямо в лузу, -
на лице с чужими синяками.

Кратким лишь бывает часто счастье,
не привычное к своей осаде.
А талант бывает без участья,
или вроде, к чьей‑нибудь досаде.

Зависть вот порой бывает краткой,
но при наличьи собственных успехов, -
можешь их всегда грести лопаткой:
не скрывая небольших огрехов...

2 комментария

Жалилка

без кофе

Настанет день, настанет час,
и пропадёт один из Вас:
о нём не вспомнят ни за что,
и даже выбросят в окно

Всё, что негоже вспоминать;
и даже ветренную мать,
что с уст срывается всегда:
порою, вроде иногда,

Всплакнёт, слезу утрев платком,
мой Друг, безвестный управдом:
- «Он был, он верил в чудеса;
его нелепая звезда

Катилась споро в небосклоне:
он к пьянству был совсем несклонен.
Любил детей, а больше — пиво,
и это было, право, — мило!..»