И ветер в ивах качает листья,
И луны в небе танцуют сальсу,
И время хочет остановиться
И постоять чуть‑чуть, отдышаться.
Вот этот холм, а за ним — тропинка.
По ней — к пруду, где резвятся строки:
Как рыбки с гладкой латунной спинкой,
Как раки, крабы и осьминоги.
И их так просто поймать руками -
Не надо спиннинга и экрана
(такой дурацкий рыбацкий термин),
А только вера: ты — губы Гана.
Тогда все строки (и мальки‑буквы),
Плавник сгибая, плывут навстречу,
Даются в руки и дарят радость
(Сломала рифму... что делать — правда!).
Для всех поэтов, певцов и прочих
Людей, которых зовут Творцами.
Тропа утоптана очень‑очень
К пруду, где рыбачит талант ночами.
+12
