Эта осень меня не любит‑ей насрать на мою печаль. С колокольни небесного свода улетают икары вдаль, улетают во мглу бумеранги, камикадзе на старте кишат, длинношеие гуси и крыша, старым шифером нежно шурша. О, мои мохнолапые кони, что ж вы, твари, не чувствуя плеть, снова ломитесь в чьи‑то двери для того, чтобы ярче сгореть, когда вновь на скаку затоптали бабу‑похоть в остывшей избе?.. Красно‑жёлтые серые будни. Виртуальность во мне и извне.
+17
